Pajarillos de colores

Dejaba volar su mente desde aquel banco de madera desgastada, olvidado por los servicios de mantenimiento y mal puesto por las prisas de los setenta, en pleno auge de la ciudad. Se puso desgraciadamente de moda. Las barcas de los pescadores y sus casas de cal mirando al mar se convirtieron en los cimientos de altas torres llenas de apartamentos en colmena y hoteles a diestro y siniestro. Es lo que tiene ponerse de moda. Alguien debió llenarse los bolsillos al recalificar aquellos terrenos en los últimos años del franquismo. Pero como era de esperar, el superlujo de los setenta, hoy se había convertido en el super-montón-de-cemento feo y descascarillado y herrumbroso y… y… y… de los setenta. La ensalada la completaban un sinfín de campos de golf surgidos sobre lo que antes fueron campos de cultivo.

Cuarenta años después aquello pasó de moda, sus gentes ahora vivían entre las ruinas de una colmena antigua, abandonada, ocupada por algunas abejas viejas y temblorosas que observaban impasibles el deterioro irreversible. La excepción era aquella urbanización privilegiada construida sobre un pedacito de mar para que cada vecino dejase su yate en la puerta de casa.

Aquel banco había visto el auge de todo aquello. Las nalgas de suecas infinitas habían descansado sobre sí durante su juventud. Incluso había asistido orgulloso a la inauguración de aquella plaza el día que el alcalde descubrió la placa que, hoy oxidada, había sido su compañera durante todo este tiempo. En medio de una multitud, durante la inauguración recibió ni se sabe cuantos pisotones de la gente que se agolpaba para ver al artista invitado para la ocasión. Aquello no le importó en absoluto. Ni los tornillos que lo asían al suelo se resintieron.

Hoy ya no era como antes. Lejos quedaban ya las congregaciones multitudinarias, olvidadas las risas y perdidas en el tiempo las carreras por sentarse primero. El negocio ya no es lo que era. Cada mañana cerca de las nueve, un jubilado repasaba su vida en silencio ayudado por un bastón fiel y barnizado. A las once una señora descansaba la compra de los jueves aparcando su carro a un lado. Empaquetaba en sí misma sus penas y las convertía en suspiros que el viento recogía cuidadosamente. Incluso un día la escuchó sollozar. Por la tarde venían a visitarlo dos chicas primerizas en el arte de ser madres a compartir trucos de cocina y a untarse las penas la una a la otra para aliviar el picor que les producían sus igualmente primerizos maridos ausentes.

Los viernes unos chicos arreglaban el mundo mientras destrozaban sus hígados filtrando aquella porquería química en brick que tenía el mismo color que el vino de mi tierra. El domingo una anciana congregaba a un grupo de gorriones para sermonearlos con pan profano, tan capillita ella. Hoy, el viejo banco, aún estando tan poco solicitado, era realmente feliz. Se puede decir que hasta tenía preferencia por una de sus usuarias. Solía escaparse de esa oficina para apaciguar su alma como un puñado de higos que se secaban al sol, especialmente durante los meses de buen tiempo, siempre que la temperatura fuese agradable y la lluvia no hiciese acto de presencia. La muchacha dejaba sobre la madera su estrés de oficina en concisos y breves descansos. Permanecía allí lanzando preguntas al aire en voz baja. A veces incluso la escuchaba hablar con su novio para contarle las peripecias de su día a día detrás de esas cuatro paredes circenses de oficinilla barata. El tiempo parecía detenerse a la sombra de aquel delito ecológico importado de vaya usted a saber de qué país americano. Los gorriones la miraban de reojo buscando alguna recompensa hecha de harina. La observaban y daban saltitos con soltura, cautelosos y curiosos al tiempo. Aquella escena con cada uno de sus protagonistas era una balsa de calma para un corazón acelerado.

Un día, en uno de esos descansos, la sorpresa apareció sin avisar. Descubrió que los gorriones no eran tal aquella mañana. En su lugar, unos primos lejanos, más grandes y ruidosos. Se ocultaban entre las hojas alborotados por la estación. Una especie de periquitos verdes bien alimentados. Como si un niño a capricho se hubiese entretenido sobre ellos con un rotulador verde fluorescente. Alterados y gritones, jugaban a picarse los unos a los otros, como enloquecidos, entre las ramas del árbol en un frenesí inmensurable. Ella no podía salir de su asombro. Comenzó a hacerse todas las preguntas posibles acerca de ellos. Su origen, su destino, peso, felicidad, raza, estado de salud, número de la seguridad social. Lo típico. Pues bien, sólo pudo dar respuesta a una de sus preguntas.

Por aquella escena dedujo que eran felices. Eran poseedores de toda la felicidad concentrada y ausente en los países desarrollados. El resto todos unos infelices. No sé por qué pero aquello le hizo gracia. Se olvidó por un instante de todo lo que la rodeaba. Sus problemas se hicieron pequeños. Más pequeños incluso que su diminuto teléfono móvil. Un oasis pequeño de color y de vida en medio de la herrumbre. Aquel revoloteo la contagió de alegría para el resto del día. Aquella ingenuidad no programada le arrancó una sonrisa. Aquel regalo de la naturaleza urbana dejó sus ojos y su boca abiertos de par en par. Exclamó y señaló en dirección a aquellos fugitivos con alas como si tuviese ocho años. Perdió por completo el hilo de la conversación. La ilusión iluminó sus pupilas y yo, al otro lado del teléfono, pude imaginar el resto. Cielo y nubes incluidas.

Le ciel

Futuro de una tragedia…

El presente es ciego, el futuro no tiene pies y el pasado no tiene cabeza…

Hoy venía en el tren, ajeno, como siempre a lo que se cuece en el mundo. Caí por accidente en primera clase y alguien dejó sobre el tríptico de madera, que hacía las veces de mesa durante el viaje, la prensa del día.

Me llamaron la atención dos noticias. Una estaba dedicada a la guerra en Afganistán. La otra a una vida interrumpida. Dos amputaciones de distinta índole y con distintas repercusiones.

Disponía entre sus recuerdos de una infancia feliz, de muy buenos recuerdos de adolescente y de un sinfín de anécdotas curiosas y divertidas. Recordaba llegar corriendo al colegio con la mochila dando trompicones a su espalda. Jugaba con pistolas de agua y globos como todo el mundo a los ocho años. Las reglas del juego cambiaron hace unos meses. Tenía 25 y toda la vida por delante. En realidad, sigue teniendo 25 y toda la vida por delante, pero ahora ya no será como siempre. Iba en uno de esos «todo camino» Lince por una senda que no voy a calificar porque no es menester (no conozco esos lugares ni sus autopistas de tierra). Un golpe sordo. Confusión. Oscuridad. Calor. Un pitido que dicen durará unos meses. Deberá continuar el resto de su vida sin una pierna porque alguien decidió montar una guerra absurda. Alguien decidió colocar una mina absurda. Alguien decidió organizar una misión absurda, que curiosamente pasaba sobre esa mina absurda en el escenario de aquella guerra absurda. Desconozco cómo se desarrollan las misiones en el exterior. Afirman ser de paz. Esa muchacha de 25 años deberá continuar su vida sin una pierna. Deberá enfrentarse a la vida amputada de una extremidad porque se encontraba en medio de todo. En medio de la nada. Lejos de casa. Y a saber el horror de esas personas dentro de ese coche «blindado». No quiero seguir pensando.

Me da pena que pasen estas cosas. Siento que el mundo se está llenando de mierda, los océanos de plástico y el desierto de sangre. No sé las promesas que hará el gobierno a los que viajan al desierto vestidos de verde militar. Desconozco en este caso si iban por vocación o por necesidad. Anda que si era para ahorrar algo de dinero para aflojar la soga de una hipoteca mal planteada. No puedo opinar sin saber, pero eso no quita para que sienta lástima. ¿Y si fué para intentar demostrar algo a alguien? Son conjeturas sin sustento. Con algo de razón, pero sin sustento.

La otra noticia es sobre un asesinato en Fuengirola. Una sueca que salía de marcha la última noche de sus días España jamás pensó que realmente sería su última noche. 19 años tirados a la basura. Toda una vida por delante. Proyectos, ilusiones, trabajos, investigaciones, conversaciones, experiencias… todo eso, todo, a la basura. El asesino apenas dejó la cabeza unida al cuerpo por el hueso. Me da pena. Leemos estas noticias deprisa. Las escuchamos en televisión en el tiempo que asignan a cada una de ellas y en unos instantes se nos olvidan. Esto es genial para el turismo. La puerta de la habitación donde pasó todo llevaba sobreimpreso un vinilo con el rostro de Dalí. El genio no pudo hacer nada por impedirlo. La amiga de la sueca salvó la vida. Pudo escapar. Cosas que pasan.

Van a conseguir lo que ya han conseguido. Desviar la atención y hacernos de acero. La sangre es zumo de tomate y somos impasibles ante la barbarie. Indiferentes ante el horror. Imperturbables ante la muerte. Entre esto y el cine somos seres preparados para sentir pena sólo en navidad, durante las campañas de las ONG para la ayuda al tercer mundo. Saben que abrimos el corazón durante las navidades porque extrañamos a los que no están. Dejamos entre abierta una puerta en nuestro corazón y aprovechan para darnos la cena, la comida y el postre apuñalándonos con estas campañas. Lo saben. Estás pelando un langostino delante de tu cuñado, al que no soportas, y en ese momento aparece en televisión la miseria y el hambre. Y tú estás hasta las orejas de langostinos. Al borde de la gota y del coma etílico. Y olvidaste cerrar el corazón durante la sobremesa. Lo más impresionante es que se intentamos en vano limpiar una conciencia para la que aún no se ha inventado un quitamanchas efectivo. Y las propias ONGs se echan mierda unas a otras diciendo que su competencia gasta el dinero en lujosos 4×4 que no necesitan

El resto del año salen testimonios de cámara en mano, tipo callejeros, mostrándonos la realidad de algún perroflauta de palo o heredero en prácticas que cuenta sus vivencias que lo habrán marcado para el resto de su vida. La navidad se acerca. Tened cuidado.

Y mucho me temo que nadie hará nada. Como siempre. Unos en la playa, otros nadando en su dinero de corrupción, otros en la cola del INEM.

Hora de NO dormir. Una diecinueve y la otra veinticinco. La última tuvo más suerte. O la primera, según a lo que queramos llamar suerte.

Malaka CTRL + C -> CTRL + V

Me han mandado esto al correo. Es un copypaste en toda regla. Me ha encantado, gracias Montse!

 

...

Si eres malagueño o conoces a alguno te «partiras» sobre todo al final.
Memorias de una cordobesa.

Recuerdo que trabajando en el Clínico a finales de los años 90, un día de verano me tocó ir a la cafetería del hospital a por unas tapitas y unas cervecitas al final del turno de mañana.

Triangulitos salados y pipirrana, me pidieron los compañeros … ¿¿¿¿Pipi….¿qué????, les pregunté.

Noooo, yo voy a por los triangulitos salados…pero ‘esa cosa’ no la pido…que me da vergüenza, respondí. Jajajajaja. Era la primera vez que escuchaba esa palabra. En mi tierra y en Cádiz….que yo iba todos los veranos de mi niñez…siempre escuché ‘salpicón’, pero jamás ‘pipirrana’, jajajajaja.


Bueno y me tuve que acostumbrar a ‘la pechá de trabajar’, y miré con recelo al primer vecino que me dijo todo serio: ‘si tenía un guarrito’, y me ahogué literalmente cuando de repente hizo su aparición el ‘terrá’. Y hay que ver en vivo y en directo a un ‘merdellón o merdellona’ para saber exactamente definir esta palabra de origen francés. Y como le decía a una antigua amiga mía (‘chusmilla’ para más señas con navajita en el llavero y tooo): hay que haber nacido en esta tierra para decir: ‘nové…y diiigo….’ con la entonación adecuada, jajajaja.


A vosotros os sale genial, la verdad…pero yo ni lo intento, vamos. O para saber en ‘qué arbol’ ‘crece’ la ‘biznaga’, jajajaja. O para no perderse totalmente a la hora de pedir el desayuno: entre mitad doble, sombra, nube…acompañado o no de ‘pitufo’. Dice mi madre que es más difícil desayunar en Málaga que en ningún otro lugar del mundo, pues con lo fácil que es pedir ‘café con leche y tostá…y yastá…jajajajaja’. Ella nunca pide el desayuno, siempre me deja a mí hacerlo.


Y ya no quiero ni contaros cuando estuve un tiempo pensando lo ‘raros’ que eran los malagueños que tomaban ‘gazpacho’ en invierno….y luego resultó que no era gazpacho que era GAZPACHUELO, jajajajaja.


La verdad es que este mail es ‘perita’, y mientras me ‘chorro’ por la ‘chorraera’ de mis recuerdos, pienso en mis queridísimos ‘maharones malagueños’, que siempre llevo unidos a mi corazón y mi alma, y en la última ‘moraga del chimeneón del ‘no a la guerra’…con haima y braserito y tooo, jajajaja. ¡¡A ver cuanto repetimos!! ¿Estas aliquindoi?? jajajajaa.

Besos. Una cordobesa ‘despistaaa’

Es importante tener raíces y no perder nuestro vocabulario!!!

Diccionario malagueño:

> > Petao: Cuando algo está muy lleno o cuando algo falla
> > Piltra o sobre: cama
> > Chavea: niño pequeño
> > Irse la olla: Irse la cabeza
> > Perita: guay
> > Jiñao: Cobarde, cagao
> > Pila: Pechá de algo: una pila cocheh, una pila ente…
> > Chorraera: Tobogán
> > Piños: Dientes
> > Moña: Afeminado
> > Chorra: Suerte, potra
> > Pollón (estar como un): Estar zumbao, como un cencerro…
> > Castrojo: Cateto de pueblo
> > Terral (terrá): viento caliente procedente de Sevilla causa de una muerte lenta en verano para los malagueños y fulminante para los guiris ……(‘puto terráa’)
> > Chusmón: De la familia del merdellón pero con connotaciones delictivas
> > Tenis: Zapatillas deportivas
> > Gorrilla: Individuo que dice que te vigila el coche si le das un euro y te lo raja si no se lo das.
> > Merdellón (del francés merd de gens): imposible de definir, hay que verlo. (Nota: la version femenina es imposible de no ver u oir)
> > Ehnortao: Empanao, alobao, apollardao, atontao, empaellao, agilipollao..
> > Engorilao: Entusiasmao con algo, encariñao u obcecao.
> > Sopa: dormío
> > Estar guahnío: Estar muy cansado
> > Nove: No veas, se usa para frases tanto afirmativas como negativas (para ser más malagueño, pronúnciese de la siguiente forma: ¡noooooooooooooooooveeeeeeeeeeeeeeee!, o bien, ¡ nuuuuuuuuuuveeeeeeeeeee!)
> > Rocetas: Palomitas
> > Biznaga: Ramillete de jazmines en forma de bola
> > Portañica: Bragueta
> > Muerde vieo, muerdeee er rooollo: Que curioso
> > Cenacho: Cesta de esparto con asas
> > Cenachero: vendedor ambulante de pescao
> > Cenachero (y 2): la estatua que nadie sabe dónde está
> > Calino: Mucha calor
> > Canina: Calavera
> > Caniho: Colega (vieeeeeo)
> > Nube, sombra, mitad, corto, semicorto, largo, semilargo, solo…: tipos de cafés atendiendo a la proporcion de leche en el brebaje
> > Mitad doble: el combustible del universitario malagueño
> > Abe: ¿Sabes?, coletilla muy común (aaaaaaaabe, vieeeeo????)
> > Fosco: Caca
> > Hacer el gato: Dar gato por liebre, engañar, timar
> > Fiiite!!: Fijaté
> > Pitufo/Changüi mixto: Pitufo(un tipo de pan)/Changüi con jamón y queso
> > Pitufo (y 2): Policia local
> > Campero: Bocadillo con un tipo de pan y con tantos condimentos que es imposible acabarlo
> > Piña: Golpe
> > Un Paco: Persona peculiar
> > Piarda: No ir a clase, hacer pellas
> > Piardero: el que hace mas piardas que examenes
> > Rosco: Flotador
> > Guarrito: Taladrador, viene de la marca Warrington
> > Mandanga: Guasa
> > Changuay: Lío, guirigay, hacer un intercambio
> > Bocaná: Golpe de aire
> > Maharón: Chalao, majareta
> > Mocito Feliz: Personaje malagueño
> > Grillao: Loco
> > Chuminá: Tontería
> > Morcillona: Flácida y gorda
> > Tener más mala cara que los pollos del Pryca: No encontrarse bien
> > Aaaaaayyyyyyyyyyy que rrrriiiiiicas questán: Vendedor de de Calle Nueva
> > Enmayao: Tener mucha hambre
> > Chacina: Fiambre (para comer, jamón, salchichón…)
> > Moraga: Como las pelis de surferos de California pero con sangria en vez de cerveza y boquerones en vez de hamburguesas.
> > Gazpachuelo: Una sopita de pescao y mahonesa que viene mu bien cuando nieva en Cazabermea.
> > Niña: Hembra humana menor de 35 años
> > Alicuindoy/Aliquindoi: Atento. Viene de cuando los americanos hacían faenas en el puerto y enseñaban a los malagueños diciendo ‘Look and do it’, lo que los malagueños, de aquella manera, pronunciaban ‘aliquindoi’.
> > La frase completa es ‘estar alinquidoi!’, vamos, que te estés a lo que tienes que estar!!!
> > Hacer la pirula: Saltarse un semaforo, circular marcha atras por una calle en direccion contraria pa que no se note, girar en una rotonda donde no se debe…
> > Calimocho: Néctar de los dioses (en Sevilla y Cordoba no lo conocen!!!!)
> > Jocántaro: El monstruoso hombre centollo de la Carihuela
> > Chícharo: Guisante
> > Copo: El producto de pescar con red, usease, los pescaos que has pillao en el dia
> > Copo (y2): Zona de festividades nocturnas sita en la Torre (Torre del Mar)
> > Jábega: Barca de pesca con ojos
> > Palo: Un barrio mu leho der sentro
> > Sentro: Donde se busca el aguinaldo de los 40 principales toas las navidades
> > Curiana: Cucaracha genérica
> > Volantona: Cucaracha con alas (y la jodia las usa)
> > Chiringuito: Quiosco (en mi opinión, debe estar en la playa para considerarse como tal)
> > Prevelicao: entusiasmao
> > Trápala: individuo que hace negocios no con muy buenas intenciones, tendente al timo y/o a hacer las cosas de cualquier manera
> > Tarajano: alto y delgado
> > Darse un zarpajazo: caerse, estar a pique de esnoclarse
> > Va follao: corre mucho con er coche
Y ESAS EXPRESIONES QUE NOS HACEN DIFERENTES:

El malagueño no llama por teléfono..da toques
El malagueño no se cae …………da un mahazo
El malagueño no es un triunfador…éh un artista
El malagueño no se enamora….se enchocha
El malagueño no tiene influencias…..esta enchufao
El malagueño no concierta citas con los amigos….queda con los colegas
El malagueño no corre…….se embala
El malagueño no transporta……….da viajes
El malagueño no va….se llega


El malagueño no va a la tienda de ultramarinos…… va a cá Maria
El malagueño no duerme siesta…echa una cabezaita
El malagueño no come mucho…se jarta comeé
El malagueño no trabaja…curra
El malagueño no se impresiona…se quea flipao
El malagueño no orina… echa una meailla
El malagueño no sufre diarrea…se va por la patas pabajo
El malagueño no duerme…se quea frito
El malagueño no rie…se da una pecha de rei
El malagueño no pide que lo lleven… pide que lo acerquen
El malagueño no es tranquilo…está empanao
El malagueño no es vago…es lacio
El malagueño no hace algo mal…la caga
El malagueño no intenta ligar…intenta comerse algo
El malagueño no es guay…es perita
El malagueño no es un buen tipo…es wena hente
El malagueño no toma café…toma un mitad o un sombra,corto,largo,mitad doble,manchao,nube
El malagueño no esta cansado…esta reventao
El malagueño no se enfada…se mosquea
El malagueño no come porras….come churros o tejeringos
El malagueño no ve los pasos….ve los tronos
El malagueño no dice esqueleto….dice canina
Al malagueño no le sale algo mal…es que le están mentando
El malagueño no corre con el coche… va ‘follao’
El malagueño no habla mal…….habla diferente y en su propio dialecto
El malagueño no es cualquier cosa………………..ES UN SER ÚNICO Y EXTRAORDINARIO
Si eres malagueño (aunque sea de corazón) pásalo.


¡Viva Málaga! Acepta y divulga tus raíces. Y olé.

La mousssaka de mi madre

Ingredientes

  • 1kg de carne de cerdo picada (la original es con paletilla de cordero)
  • 2 berenjenas (3/4 de kg)
  • Sal
  • Pimienta negra molida
  • 1/4 Kg de cebollas
  • 250 gr de tomates (3 pequeños)
  • 2 soperas de aceite de oliva virgen
  • 1 cucharada de perejil picado
  • 450 gramos de salsa bechamel espesa
  • 1 huevo grande
  • 100 gramos de queso rallado (si no os gusta el queso sustituir con pan rallado)

Preparación

Se limpian las berenjenas, se pelan y se cortan los extremos. Se cortan en rodajas de unos 6 milímetros. Se dejan en un colador con un poco de sal espolvoreada durante media hora para quitarles la amargura. A la media hora se aclaran en el grifo para eliminar parte de la sal. Pela las cebollas y los tomates y trocéalos en ruedas. Seca las rodajas de berenjena colocándolas sobre papel de cocina o de tela.

Fríelas y escúrrelas bien. Si lo prefieres para que no queden tan grasientas, se pueden hervir 3 minutos. Recordad que la berenjena se cuece en seguida. Cuando hierva el agua se echan y se palpan con un tenedor para evitar que se deshagan.

Sofríe la cebolla 5 minutos a fuego lento. Añade la carne de cerdo cuando se dore la cebolla. Añade los tomates, sal, pimienta y perejil.

Mezcla bien con una cuchara de madera o de plástico. Recuerda que el teflón caliente de las sartenes no se lleva bien con el acero de los tenedores.

Déjalo a fuego medio, semi-tapado durante veinte minutos. Obsérvalo de cuando en cuando para evitar sorpresas.

En una fuente de horno coloca la carne y las berenjenas por capas. Berenjena/carne/berenjena/carne/berenjena. Comienza y termina siempre con berenjena.

Calienta la salsa bechamel, separala del fuego y añade la yema de un huevo, la nuez moscada y un poquito de pimienta al gusto. Remueve bien y viértela sobre sobre la fuente, sobre la última capa de berenjena. Espolvorea el queso rallado y coloca la fuente en el horno.

Cada uno conoce su horno. Gratina al gusto. Que aproveche!

El otro día después de elaborarlo no duró mucho en los platos. La próxima vez que lo prepare(mos), subo una foto.

De cabellos dorados y ojos azules…

Iba a dar un toque de color a mi vida. Una nueva perspectiva del espacio y algo más de luz para la lúgubre y oscura cueva donde vivía desde hacía casi dos años. Pese a la intención, parecía un poco escéptico con la idea de que un mural en alguna de las paredes, llenaría de luz y alegría la sombría y olvidada.

Recuerdo el día que me instalé y los posteriores. En seguida la tristeza se apoderó de mi alma. Notas que falta luz y aunque abras todas las persianas, aunque apartes las cortinas, sólo se obtiene oscuridad. Los edificios altos tan próximos y la frondosidad del parque son el escenario perfecto. El sol da de refilón por las mañanas y deja una espada de luz sobre el parqué. Solía acompañar con una maceta alargada a aquel chorrito de luz directa como si fuese agua que se derrama sobre el suelo. Siempre que me acordaba iba desplazando la maceta para que toda la luz cayese dentro. Había plantado unos bulbos que me trajo Rubén de Amsterdam en uno de sus viajes relámpago. Fue en vano. Aquello no floreció finalmente. La intención era buena. Aparecieron fuertes brotes verdes sobre la arena oscura. Parecían desenroscarse y crecer cada día. Pero aquello no fue suficiente. Fallecieron lentamente y un montón de diminutos mosquitos acompañaron al féretro vestidos para la ocasión. Intenté sacar a la terraza las macetas para evitar que la invasión de mosquitos se quedara para siempre, pero la reja no estaba lo suficientemente alejada y la maceta colocada no permitía cerrar la ventana.

Aquello me remató del todo. Las plantas y sus flores hubiesen dado esperanza a aquello. La intención era buena, como casi siempre, pero el resultado no fue el esperado. Aquella tarde vendría para estudiar cada rincón e intentar sentir algo. Era necesario un sentimiento para empezar. La idea era que me pasase algún boceto para dar una especie de visto bueno que eximiese de la responsabilidad final.

Finalmente los ojos azules y cabellos dorados de algún mozo dejaron en el camino anonadada a la artista. Se disculpó apoyándose en la tecnología y no apareció. Esta casa está maldita. Su oscuridad te penetra y te atrapa. El optimismo y la vitalidad se secan. Las plantas van detrás… y yo soy el siguiente. Puede que una maldición pese sobre estas paredes y que no sea casualidad que ella no pudiese venir. Veremos a ver…

Tulipanes

Se marchó sin avisar

Normalmente suelen irse sin decir adiós. Te quedas mirando algún punto de la habitación y cuando vuelves la vista ha desaparecido. En ocasiones ni si quiera eras consciente de que ocupaba un lugar reservado en tu corazón. Tan si quiera lo habías advertido. Ahora, el hueco vacío se repasa con los dedos en el filo. Bastan dos dedos para palpar. En ocasiones es necesario un ejercicio para el recuerdo. Pero lo cierto es que normalmente no se requiere.

Llegas al trabajo como cada mañana y te dan la noticia. O al llegar a casa. O sencillamente cuando paseabas contando adoquines de cemento. Es cierto que puede que perdamos el control del tiempo y del cuerpo. Se derrame el vaso que sosteníamos, se precipite el bolígrafo o se desplome nuestra carcasa sobre un sofá que siempre coloca a tiempo el director o el guionista. O vaya usted a saber…

Solemos necesitar a otro para que nos ayude a ver la luz a través del hueco. Un comentario leve al otro lado del teléfono. Un mensaje con celofán digital. Algo que nos calme.

Los días pasan, unos llegan, otros se van. Todos al final vamos dejando una huella en los corazones de los que nos rodean. Cuanto mayores son esas huellas, mayores serán esos huecos cuando nos marchemos.

Que me perdonen todos aquellos que hayan ocupado gran parte de su corazón con mis huellas de barro para cuando hayan vuelto la mirada, recibido una llamada y yo ya me haya ido.

Como siempre, sin decir adiós…

Fon

Novedades

Como véis los pocos que seguís esto, ya se puede suscribir uno al blog y así saber cuando hay novedades usando uno de esos programas que te avisan cuando se publica algo nuevo. Tiene soporte RSS, pero vamos, esto no lo he inventado yo.

Así si dejo de escribir durante un año no tienes que estar entrando todos los días para ver si hay novedades, jejeje… que más quisiera yo que alguien aquí todos los días.

En fin…

the track

Ni las vendo, ni las regalo

Permanecía en silencio, con los dedos manchados del color verde de la esperanza. La misma que este año no salió por la lluvia. Junto a una ventana en medio de un corredor de piedras roídas por el tiempo. Desde allí se divisaba la entrada. Dos hermosas palmeras daban la bienvenida tropical a aquel lugar. Lugar de la sin razón y lo incoherente. Él sabía perfectamente que aquellas palmeras que le dieron la bienvenida sólo se despedirían de él si su corazón se paraba por completo durante un tiempo suficiente como para que alquien aquí lo interpretase como muerte. Sujetaba un cuaderno de láminas desgastado. Había reproducido aquellas palmeras ondeantes y ahora las comparaba como si estuviese buscando las siete diferencias de una hoja de pasatiempos.

Su cabeza estaba cubierta de canas, su piel curtida por el sol y la brisa del mar. Su mirada se escondía tras unas minúsculas gafas de cerca, fruto de una donación de algún alma caritativa que le habían venido que ni pintadas. Llevaba una camisa de cuadros con las mangas remangadas y un vaquero que alguien apartó de su armario y que la madre Carmen le había procurado hacía unos días.

Pese a que parecía estar ausente y ensimismado en su tarea junto al cristal, ajeno a cualquier cambio en el entorno, me dio las buenas tardes cuando llegué a su altura. Le contesté con una sonrisa a medias y lo observé un momento. Un ratito. Un instante de esos que en el cine parece que duran una eternidad. Curioseé entre su dibujo y me entretuve en sus manos manchadas y en el alféizar de la ventana repleto de ceras de colores cuidadosamente desordenadas.

Los hospitales me descomponían por dentro. Y los centros psiquiátricos aún generaban en mí más desazón, si cabe. Había venido a ver a mi hermano después del trabajo. Pasa algunos días custodiado por las palmeras en los cambios de estación. Su enfermedad se acentúa en los cambios de solsticio a equinoccio y viceversa. Se alegró de verme. Me dio dos besos y me dijo lo guapa que estaba, al tiempo que me sujetaba el hombro, y lo bien que me sentaba la ropa. Sus planes para dar la vuelta al mundo, para saborear cada uno de sus rincones y llenar su vida de buenos recuerdos. Atardeceres que filtraría por sus iris y guardaría para siempre en el lugar donde él guardaba sus sueños. Me contó su plan para la empresa de nuestro otro hermano, y un sinfín de historias más que me dieron una ligera idea de cómo se encontraba en realidad aquella tarde.

De pronto irrumpió en la habitación cargado con un sinfín de láminas aquel artista anónimo. Me las presentó para que las cogiera y correspondí alargando mis brazos. -Hola Fran, he pensado que a tu hermana le gustaría ver mis dibujos. Lo dijo si pestañear clavando su mirada en nosotros por encima de sus gafas de cerca. Pensé que se quedaría a escuchar mis impresiones o a explicar su obra. Nada más lejos de la realidad. Cuando levanté la vista después de reconocer la primera lámina él ya estaba en el umbral de la puerta. Frenó en seco y sujetando el marco de la puerta exclamó en voz alta, -Ni las vendo, ni las presto. Y desapareció sin más.

Las palmeras de la entrada eran la primera del montón. Eran una reproducción exacta. No había lugar para la duda. Aquel hombre era un verdadero maestro en el manejo de aquellas ceras de colores. Había sabido transmitir su movimiento, su robustez y su hermosura. La siguiente era una panorámica de la ciudad desde Gibralfaro con un sol que se bañaba en los tejados y jugaba en la Alameda. Y la siguiente un atardecer sobre el mar salpicado de amarillos, rojos intensos y destellos sobre las olas, luego una cascada envuelta por un paisaje amazónico, un molino de viento sobre un campo de trigo y un desierto de arena. Los sueños de mi hermano yacían sobre las láminas de aquel desconocido. La gran muralla china. Las pirámides de Egipto. Invité a mi hermano a compartir la presentación pero me dijo que ya las había visto ni se sabe las veces. Aun así me las fue sujetando según las pasaba para rehacer el montón. El Taj Mahal en India. Un paisaje helado. Una casa típica nipona con un jardín de bambú y un estanque con peces de colores. Una roca muy grande que está en Australia y de la que no recuerdo el nombre.

Se hizo de noche. Una enfermera entró para recordarme que el horario de visitas se había terminado hacía más de dos horas al tiempo que daba las pastillas a mi hermano y comprobaba que efectivamente la medicación hacía su viaje por el sistema digestivo y no por debajo de la cama. Rogué para que se saltase las estrictas normas y me autorizó con uno de esos formularios de sonrisa y guiño. Se lo devolví debidamente firmado y me recordó al marcharse la letra pequeña. -Por favor, no hagáis ruido o me meteréis en un buen lío. Para salir tengo que abrirte, búscame, estaré en el control.- Asentí pese a que conocía el código de la puerta y salió cerrando la puerta despacio.

Mi hermano acabó involucrándose en mi tarea al borde de la cama. Aderezó con mil historias cada una de los lugares, cada paisaje y cada atardecer contenido en aquellas láminas. Nuestras siluetas se fundieron en un hombro con hombro y cabeza con cabeza, como exhaustos por el largo camino. Y no sé si guardó en su corazón aquello. Yo por mi parte sí que lo hice. En cierto modo, aquella tarde y desde aquella habitación viajé con mi hermano por todo el planeta.

La vida

Esta es de esas chorradas que me mandan al correo. No sé por qué pero esta me ha hecho sonreír. Y acordarme de aquellos que pasan su vida cumpliendo un horario y unas normas, haciendo algo que para nada está escrito en sus corazones, mucho menos en su alma.

Un despido no es otra cosa que una oportunidad para recuperar tu vida.

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Los seres humanos somos unas criaturas muy pequeñas, no? Entonces no te preocupes tanto con todas las cosas, aprovecha cada momento, haz todo lo que desees hacer… Amplía tu mirada, amplía tu mente, No le dés tanta importancia a cosas que no las tiene, ni dediques tanto tiempo a cosas que te aburren, Aprovecha tu vida con amor, alegría y paz, Siéntete siempre feliz con cada día que nace… Aprovecha la puesta del Sol… Siempre mira el lado positivo de las cosas… Y ten la certeza, que siempre existe el lado positivo, aunque todo parezca un caos.

Y aunque todo parezca tan grande conforme la representación del pintor, todo es pequeño, no hagamos nuestros problemas tan grandes, pues existe algo mayor. ¡¡¡La vida!!!

Tal vez ganar más dinero no sea finalmente ganar más, puede que incluso todo lo contrario.